Aun están ahí

en el fondo

fueron cuerpos

hoy son río.

 Me dí cuenta que todo

o casi todo
lo que te escribí
es triste
o es lejos.

Sobre cada palabra
la sombra
ese vértice oblicuo
que dice tu boca
y mis ojos  desdicen.

La sombra.
sobre cada palabra
que ya no sé si escribí


Ahora
mientras hago el intento
de mover
algo más que los ojos
de escribir
algo más que la sombra
solo logro llorar
ya sabes
la poesía no existe.

 hace días no se nada de vos

extrañarte

se ha vuelto una costumbre

como cerrar los ojos sin llorar
dejarte ir sin que te enteres
sin decir nada 

y así con los ojos cerrados
en una especie de ritual pagano
canto Saigon
anticipo el final
soy el cordero la sangre
una inútil ofrenda.

Releo la carta que empece a escribirte

hace ya  mil dias  diez mil madrugadas

en la carta escribo tu nombre preguntas 

escribo las cosas que nunca te dije 

escribo nosotros 

las cosas que hicimos 

lo que nunca entiendo 

lo que no pregunto 

escribo que duele escribo que mucho

escribo que hoy que ahora es la hora

dejo de escribir lo que no vas a leer

y quemo una carta con más de cien hojas

sin ningun destino.